Она писала для меня стихи, и без причин сто раз на дню надоедала, мне нравились ее духи, а не она сама, но ей, о боги, было совершенно мало.

Ей так хотелось стать чуть-чуть родней, мне - не хотелось становиться ближе.
Потом она исчезла в череде безликих дней, печально, но ее я больше не увижу.

Так странно … так спокойно стало и тепло, я вновь один, она своей заботой больше не тревожит, но иногда за снежной пеленой зимы.
Я слышу ее запах, и морозно дрожь пронзает кожу.

Не вспоминал о ней давно - сто долгих, длинных лет, жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя.

Но каждый день я ждал, что вдруг напишет мне "Привет", а время шло, минуты на года отчаянно меняя.

И лишь однажды в адскую метель.
Мне показалось, что ее я видел на перроне, в груди кольнуло, в сердце заиграл озноб потерь ….
Не подошел. Она одна в пустом вагоне уехала.

Она уехала, а я остался тосковать, вдруг вспомнилось - она писала для меня стихи.
Печально глядя ей во след, вдруг стал осознавать - мне нравилась она, а не ее духи.